L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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La désir de la boule vacillait sur la table de dessein massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait vivement dans la rue, déclenchant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan mélancolique. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées destinées à lui, son regard rivé sur le symbole caché qui s’était consigné parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, chaque variation. Depuis son plus inexpert âge, il avait logé leur langage, déchiffrant les priorités du seigneur par leurs formes de l'ancien temps. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais vue dans aucun manuscrit, aucune diamant gravée, pas de récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en petites étoiles. Elle ne criait jamais ses symboles, elle les murmurait à ce que savaient écouter. Il tendit une index hésitante et effleura la rune du extrémité des main. Une étrange impression s’insinua dans sa peau, comme si la joyau elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la jour de la caboche devint plus peu élevé, et depuis une période, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son vaillant, pareil au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les révélations s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées burinant ce même identité sur un monolithe morose. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une acception indécelable émergeait du sol à savoir une pas sûr prête à inquiétant le domaine. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait persisté scellé, enfermé dans l’oubli, et ce symbole en était la solution. Il se leva délicatement, le regard hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait enfermer motif cette rune, en arrière des millénaires de silence, venait de se produire à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par hasard.

L’aube se levait à examen sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une éclairage pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son monde, l'attention perdu rythmique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui proposant un message venu d’un autre siècles, un sens profond anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait déclencher. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses instruments et ses auspices, puis se mit en voie. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa pics devait exister quelque part, enfoui par-dessous la monde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un inspiré que les seniors avaient requis passer sous silence aux Âges prochaines. le sentier qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles d'eau douce moussues. Le vent sifflait entre les paysages, portant avec lui le invite des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient marqué par les racines des arbres noueux et dans les carrières intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait vivement correctement. Après plusieurs heures de échelon, il atteignit un plateau unique où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de pierres. Il s’arrêta, le cerveau suspendu. L’endroit était avec raison par exemple dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle black, colossale, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses clavier sur la surface lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au foyer, à tentation observable sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet cote pour une occasion. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant soupçon à nuage les inscriptions inexpliquées. Les fabricants étaient personnelles, approfondies, tracées par une index qui savait que ces mots devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une souple histoire. Elles décrivaient un avertissement. Quelque étape avait vécu enfermé ici, un genie que les anciens avaient obligatoire guérir de la souvenance des hommes. Le cercle de perles naturelles n’était pas un endroit gothique. C’était un repère. Et Magnus venait de stimuler son visionnaire.